Fiambre
A veces te sé muerto.
A veces te siento a mi lado.
A veces soló te pienso.
Te fuiste un octubre.
Un martes.
Un día.
O una madrugada.
A veces regresas.
Regresas.
Y sigues regresando.
A tu manera.
En la esquina
dentro de la muchedumbre
pero aprendí que ese no eres tu.
El único tu que sé
que es verdadero
es el que aparece cuando me acuesto.
cuando me duermo.
al que le hablo en la cocina.
o a la hora del café.
A veces quisiera llevarte flores.
Blancas o naranjas.
De aquellas que me regalabas.
Pero no sé donde dejártelas.
No soporto las flores en la mesa.
Las compro y las dejo a la vuelta de la esquina.
desde donde te siento que me miras
A veces te preparo fiambre
No le echo cebolla como sé que no te gusta
Pero aun así le caen lágrimas
el llanto me dura una semana y el fiambre también.
Sobre la serie El molote
Para diciembre no tengo un tema que reúne a todo lo que estoy pensando publicar. Lo más cercano que llegó es a un molote. Un tumulto de cosas entre ellas retazos que sobraron de las series anteriores, creaciones nuevas y pequeñas series que pueden ser independientes por su propia cuenta. Hasta el día de hoy llevo 11 meses publicando una vez al día una foto, un poema o un cuento corto, esperó lograr terminar el año con este ritmo.
Pueden ver más de esta serie aquí [pt_view id=”1d866f7za2″]